Чем дальше захожу,
Тем чётче вижу,
Как хрупко, редко то,
О чём когда-то я читал.
Лишь пустота —
Как самый главный вызов,
И шелест бесконечный тайн...
Его я слышу... Им же и живу почти что.
Я чувствую, как что-то теплится внутри...
И умирает вновь,
Не дав и подступиться,
И я бреду,
Бреду опять во тьме.
Как много красоты — она повсюду:
И в этих трещинках в стекле,
И в этом долгом тёплом летнем утре,
И в смехе глаз твоих, в безбрежности твоей.
Но красота хрупка — не быть ей
В озлобленных сердцах:
Она легко исчезнет, словно растворится
В предметах, окружающих всех нас.
А злоба здесь, примерно там, где слёзы,
Которые упали в пустоту,
Разбитые, заброшенные грёзы...
И мир, который наяву.
Когда дрожит последняя опора,
Как не отчаяться в звучащем грохоте обид?
Как не ответить льдом на холод?
Как не разбить хрусталь, когда до тошноты болит?..
Как не ударить в спину,
Когда лицом к лицу — нет больше сил?
Как думать обо всём, и не наивно,
И сохранить частицу доброты?..
Вопросы эти — без ответов:
Лишь пустота и ровный шелест тайн...
Но я иду, иду по следу
Любви дыхания, его тепла.