в темной комнате тихо,
это - могила грёз,
слишком гордо и лихо
кто-то навеки врос,
слишком густо и крепко,
больно и тяжело.
мысли - вялая лепка,
глина - пустое зло.
эта бездна глотает,
ест изнутри меня,
что-то там прорастает,
больше день ото дня.
там - не я, там нас много,
там я веду войну,
пью там вина из рога,
там я в своём плену.
голова состоящая
с сотен других голов,
не вполне настоящая,
я там копаю ров.
сотни лиц, сотни масок,
сотни других меня,
разных звуков и красок,
больше день ото дня.
многоликая бездна,
многоголовая ночь,
говорят, что полезна
разность. а мне бы прочь
от таких надоевших
сотен меня во мне,
дней, ночей, завладевших
мною в моем же сне.
многоликость в нейронах,
вклеена прямо в кость,
но я знаю, в патронах
все ещё тлеет злость.
палец дёрнется резко,
череп пропустит свет.
жизнь - кусочек отрезка
дней, вечеров и лет.
в темной комнате тесно,
комната - это я.
палец дёрнется резко,
выбив с меня меня.