Промокший насквозь, измазанный глиной,
Я среди грязи валяюсь красиво,
Не чувствую рук и ног будто нету,
Рыскаю глазом в поисках света.
И зреньем натруженным, полным болью,
В глазах капилляры наполнились кровью,
Уставший и злой я лежу в темноте, там
Где и место бездарным поэтам.
Ни крики животных, ни шума природы,
Ни странных людей иссохшие морды,
Здесь нет ничего, здесь только она,
Всё поглощающая тишина.
И некому слушать ужасные рифмы,
Здесь даже мысли в голове стихли,
Здесь нет ничего, здесь только эхо,
Прямо как *банный ад поэта.
Но я через время, возможно, проснусь,
Отрину печали, поборю грусть,
Но тишина та не только во сне,
Ад для поэта в моей голове.