Каждый раз, как уже невтерпеж,
прямо в дней ошалевшую груду,
в асфальтированный галдеж
с неба валится влажное чудо –
пляшет дождь.
Пляшет дождь на покатых крышах,
и скользит, и сорвавшись вниз,
на пустых тротуарах ищет
что-то в тучах взметенных брызг.
Долго шарит в траве и листьях,
пробирается вглубь земли,
и погнавшись за ветра свистом,
увязая в тумане мглистом,
пропадает в серой дали,
как актер, уходя за кулисы...
А вдогонку плещут ручьи.
1962