С неба хлопьями падает, снег.
То кружИтся, то просто, летит.
Вот по снегу, идёт человек.
На работу, по ходу, спешит.
Он с утра раздраженный... он злой.
Поздно лёг и поднялся, чуть свет.
На работе и так, геморрой.
Тут ещё, этот долбанный снег.
А ведь раньше, романтиком был.
И любил, даже среду и вторник.
Все прошло, улетело, забыл.
Ведь теперь он, Воронежский дворник.