Снова четверг или пятница,
А мне абсолютно без разницы.
Средь маленьких домиков
Много крошечных гномиков,
И жизнь у Христа за пазухой,
Дождями и редкой засухой.
А где-то идут
Дожди.
Так редко идут
Дожди.
Ползет по камням
Жара,
А в скалах опять
Игра.
Жестокая и
Ничья.
Твоя или не
Твоя.
Останься живым,
Солдат.
Звенит по груди
Набат…
Тридцатник прошел, да брось,
Ведь ты это не всерьез?
Все так же гудят ветра:
С заката и до утра.
И тем, кто остался жив,
Сердца под огнем спалив,
Все так же снится она,
Та жуткая тишина…
Там редко идут
Дожди.
Так тесно сейчас
В груди.
И ночью опять
Не спать.
Все так же ребят
Звать.
Под черной розой
Ветров,
Чья-то остыла
Кровь.
Ничья черная
Земля.
И жизнь молодая
Моя.
Снова четверг или пятница,
И абсолютно без разницы,
За что тогда воевали мы,
За что тогда умирали мы.
Афганское небо мается,
Но вас это всех не касается…
Совсем бы оно там сгинуло,
Лишь бы на вас не хлынуло,
Мы у себя за пазухой
Спрячем ту черную засуху…