Гонимый ветреным стихом,
Брожу по мраморной пустыне.
И вижу: в портике глухом
Уснула юная богиня.
На руку тяжко уронив
Головку, схваченную лентой,
Другой прикрылась – краткий миг –
Не упусти, поэт, момента!
Не век ей спать в музейной мгле,
Среди колонн, на ложе древнем.
Она вздохнёт, как в хрустале
Вздыхала мёртвая царевна.
Она потянется, томна;
Раскроет веки и привстанет;
И, всё ещё во власти сна,
Стыдливые поправит ткани…
Спеши печалиться, поэт;
Пиши своё стихотворенье.
Рисуй скорей её портрет:
Лови прекрасное мгновенье!