Прости, мой тенистый, задумчивый сад!
Заросла к тебе тёрном дорожка...
На закате теперь не поют соловьи,
И в дали не кукует кукушка.
Яблони грустные стоят сиротливо,
Стволы, покрытые мхом.
Трясут их, бедняг, люди чужие,
Совсем не жалея о том.
Не забыть мне твоей былой красоты.
Куда деться от памяти этой?
Не думала я, что так скоро ты
Станешь разменной монетой.