Из потерянной речи
Речь свою потерял.
Ангел, который немой,
слышит в конце декабря:
Господи Боже ты мой.
Снежные вихри кругом.
В них рыболовная сеть
та, что зовётся стихом,
ночью поймавшим рассвет.
Лучше бы нам много раз
часто и честно бузить.
Тот окончательный пазл
может всю жизнь изменить.
Снова теряется речь.
Голос, который ничей,
мне разрешает прилечь
с краешку белых ночей...
***
Земная ось проходит сквозь меня
навылет и, вращению поддавшись,
ни ночи без поэзии, ни дня,
чтоб музы не коснуться, оказавшись
таким упрямым маменьким сынком:
лежать, вкушать и долго бить баклуши,
рассматривая небо за стеклом,
упавшие, подвыпившие души,
и там средь них похожий на меня,
такой хмурной, такой дурной мужчина,
что смерть его покуда не видна
и радости не ведома причина...
***
Спрячусь в тайну нашей встречи,
ожиданием горя,
вспоминая, как за плечи
приподнял меня, а я
вдруг взмахнул крылом свободным,
разрывая ткань зимы -
жаль, что встретились мы поздно,
да и встретились не мы.
Тесно нам в одной вселенной,
благо множество других
звездопадов техногенных,
чёрных дыр, в одной из них
исчезает всякий мусор,
смс-ки заодно
и последний мой рисунок,
что ты выбросил в окно.
В танце ты бежишь навстречу,
подскользнулся и упал.
Из потерянной той речи
собирается овал
тишины с прокладкой эха
с кодой завтрашнего дня -
только нынче не до смеха
да и видимость не та...
***
МЕСТОИМЕНИЕ
Она имела бы место, если б имела жизнь,
но неизвестный художник испортил холст,
на котором и осень имеется, и снежный бриз
никогда не торопится, никуда не идёт,
потому что не надо бояться, не надо млеть
в присутствии призраков, готовых на
всё что угодно, всё что реальней сна,
в котором неизвестный художник рисует смерть.
***
БЕЗ ПРАВА СМС-КИ
Не потерять, не уронить своё
Без права смс-ки ремесло -
Не править зло, но оставлять ещё
Сто лет дурных ворочаться в крови.
Я вырос на падениях судьбы,
На тунеядстве собственной любви,
В которой нет ни козыря, ни благ.
Есть только бессознательный ГУЛАГ -
Там друг страшней, чем выдуманный враг.
И мал мой стих, но большего не жду.
Моя Россия там, где я найду
Хоть белый свет, хоть чёрную руду.
С Христом пою, с Иудою иду...
***
В ПУТЬ
Почему, зачем сюда пришёл я,
В этот Богом позабытый Дом?
Удивлён, не скрою, всё большое,
Даже как-то сравнивать мне в лом.
Мой сарай - рассыпчатая каша,
Но без масла, только на воде.
Так же одинокая параша
Вспоминает прошлое биде.
Крышу ветром сдуло надосуге,
Кошка, стерва, встретила кота.
Только пёс бросается на руки
И зовёт неведомо куда.
Странно, что пришёл сюда. Блуждая,
Вышел на дорогу и авто
Будто по заказу: "Мы до Рая,
Подвезём, поможем хоть чуток".
А собака лает на машину,
Требуя хозяина вернуть.
Молодцы, хоть зимнюю резину
Вовремя поставили и - в путь!
***
ФУДЗИ
В той потерянной речи ребёнок
слышит первые в жизни слова,
одинокая плачет икона
с воскрешающим ликом Отца.
Золотые ворота в конечный,
запредельный, заоблачный путь.
Все мечты в той потерянной речи,
вся простая, тяжёлая суть.
Я смотрю, не мигая, на солнце,
выбирая последний аккорд...
Так проснувшийся Фудзи японца
каждый раз потрясает: ах, чёрт!
И поспешно танцуя поклоны,
чтобы бог не разгневался впредь,
он взбирается снова по склону
и теряет в молчании речь...
***
Любую строчку за любой строкой
с любовью беззаботной переплавлю
в душевный, упоительный покой
и музыкой небесной озаглавлю.
На паузах синкопы февраля,
звенящие ключи анабиоза.
Так жизнь моя с условного нуля
потребует реального мороза,
и строчки, испугавшись снежных грёз,
меня разбудят возле переправы,
где этот странный дедушка Мороз
моё предназначение исправит,
где трезвый папа, улыбаясь, спит,
в подводном царстве забавляясь с нимфой...
Так жизнь моя от холода дрожит
и часто-часто ударяет рифмой...
***
ИЗ НАБЕГАЮЩЕЙ ВОЛНЫ
Как насладиться этой паузой
На заповедном пятачке
Меняя сон дурной за пазухой
На что-то светлое в башке
На стих который прививается
Заправским словом сам собой
Когда душа вдруг отрывается
В противоречиях с судьбой
На статус полной неизвестности
Кошмаря нынешние дни
Ещё одним крестом на местности
От набегающей волны
Как насладиться теми нотами
Звучащими и в пух и прах
Вдруг оказавшись за воротами
На удалённых небесах
***
На последние деньги купить
томик Бродского, ближе к обеду
угадать все размеры судьбы,
злой ищейкой пустившись по следу.
Ключ потерянный кем-то в замок
беззастенчиво вставить, открывши
петербуржский, отравленный смог,
придавивший хрустальные крыши.
Задышать, как летучая мышь,
прикрепленная к барочной кегле,
испуская удобную мысль:
больше нет заработанных денег!
И руками взмахнув от плеча,
будто сам потерялся в итоге,
станешь утро чужое встречать,
растворившись в культурном потоке...
***
Я слеп, но зряч, раз вижу белый свет.
Глухой, но Бог услышал мои трели.
Пусть даже кто-то скажет: это бред
весёлый сумасшедшего Емели.
Не ангел, но и не безродный бес.
Могу ещё расслышать эти звуки,
в которых море плещется и лес
спасается простуженный от скуки.
Увидеть в небе местный колорит,
приправленный дымком зажжённой печки.
(Так время на часах моих горит,
в дурную превращаясь бесконечность...)
***
Бессмертия у смерти попрошу,
не зная, как воспринимать буквально
бесчисленное множество, не важно,
что гадом пресмыкающимся тщусь,
и чей-то свет далёкий по губам
раскатываю блинчиком с вареньем.
Бессмертие оно - без выраженья,
а потому так радуюсь стихам,
в который раз в поспешный унисон
знакомых строчек, хлынувших друг к другу,
пойду вчерашний, заповедный сон
осматривать, как водится, по кругу,
и там наткнусь на честного себя,
способного бессмысленное вычесть.
Бессмертие - такая же судьба,
но выпуклей, объемнее и выше...
***
РАССЕЯННЫЙ
С другой Бассейной рассеянный,
но тот же город, тот же дом
и голос, тихий, неуверенный,
желает кофе с молоком.
Он прячет глазки от будильника,
ему не хочется вставать:
боится главного насильника
всё ускоряющую рать,
замашки пьяные у встречного,
природы скользкие места...
Лишь успокаивает вечная
дворовых пташек чехарда,
и фото мамино с иконкою -
один у Бога ты, один -
и рифма, ниточкою тонкою
из лабиринта в лабиринт...
***
Считаю жизнь по горловине
бутылки красного вина.
Чем больше их, тем краше ныне
и жаль, что выпита одна.
Я запечатаю в ней свиток
с корявой метрикой души,
пока она ещё не видит,
как возвращаются стихи
через года в дырявой сетке,
где пластик в тихий океан
ингредиент добавит крепче,
чем море битого стекла.
Посланье то я прочитаю
и, удивляясь, почерпну,
как много Боже наливает
и забывает про вину
на самом дне пустой бутылки,
когда ночная темнота
звенит, как сломанный будильник,
и утекает в никуда...
***
TENET
Никогда не смотри в никуда
В никуда не смотри никогда
Там зеркальная хлещет вода
И всегда замерзает тогда
Появляются медленно в ней
Очертанья других берегов
Отражения белых теней
Всех веков мудрецов дураков
По живому разорванный шов
Априори большая звезда
Не смотри без нужды без очков
Никогда не смотри в никуда
Отправляясь с работы домой
Только под ноги в землю смотри
На морские буйки за кормой
Раз два три раз два три раз два три
И оставь только да или нет
И поставь только нет или да
И получишь дорогу и свет
Уходящие из в никуда
***
БЕЛЫЙ ШУМ
А тень желала поскорей
отправиться на танец свастик,
туда где шапки фонарей
ещё темней сгущали краски,
и появлялся белый шум,
помноженный на зов стихии...
Так строчки первые на ум
поэту сразу приходили,
так, на свиданье пригласив,
зима простуженную осень
о чём-то думала спросить,
но забывала все вопросы...
***
УСЛОВНЫЙ СРОК
Придёт тот день, когда назначат
моей душе условный срок,
попав под чёртову раздачу
того, что было между строк
незавершённого, но, Боже,
какие смертные грехи.
Меня спасут одни стихи,
о чём-то вечном, невозможном.
Теперь лишь ждать. Надеюсь скоро
приблизится ночная даль.
В свидетелях моя печаль
при оглашеньи приговора,
который будет адвокатом
без сожаления зачтён:
условный срок, считай - прощён,
а значит снова виноватый...
***
КОНСТАНТА
Я не знаю, зачем всё вокруг,
я не знаю, зачем всё на свете.
Этот солнца спасательный круг
привидения держит в секрете.
Этих рифм абсолютная власть,
заполняя собою пространство,
остаётся невидимой в нас,
неизведанной, странной константой,
отзываясь мелодией душ
многочисленных и бесподобных,
в пожелтевшем от осени доме,
в опустевшем от ветра саду...
***
Перевернуть страницу прошлого
в романе непутёвых встреч -
герой давно в одежде ношеной
пытает спутанную речь
скороговоркой, прямо в темечко -
нельзя её остановить,
лишь поливать пустое времечко
и байки ушлые травить
под звон бутылок. Знать не лучшее
разлил соседушка вино,
чтобы герой всё время мучился
своей фантомною виной,
а позовёшь и не дозвонишься
в его далёкие края,
как будто там одна бессонница
и много пуха и пера...
***
единственный способ
узнать темноту
каждому верится
если проснулся
каждый решает
сверхличный вопрос
в каждой квартире
умри и воскресни
каждая тварь
излучает тепло
слёзы всегда
хоть чуть-чуть океаны
в каждом цветке
ожидание пауз
из выходящей
из нас темноты
***
чужая плоть не во плоти
и в собственной как будто камень
ошеломительная злость
разумный если знать число
(весь космос думает что знает)
а в центре сказочный поток
налившимся польётся градом
(и рядом господин никто)
(и снова Господи прости)
и никого кто будет рядом...
***
на яркой были стороне
определённо что живые
и бились птицами в окне
слова с раненьем ножевые
и всюду чудился испуг
от этих махов что по фрейду
один прославленный недуг
одно качание на рейде
на тёмной стороне земли
где прошлое настолько рядом
что были мы словам не рады
и имя вспомнить не могли...
***
ПРО ЭТО ВРЕМЯ
Про это время лишь с иронией.
Застывший градусник в груди
покажет грусть мою с короною.
Разбушевавшийся садист
опять изменит слово вещее
на безусловный стоп-сигнал,
и удивлённая расплещется
в тумане жёлтая луна,
преобразуя муки творчества
в конечный, бесконечный пост
про это время и про то,
как надоело одиночество...
***
не зная будущий проект
перешагнуть межи и вехи
так вот какой он человек
в конце истории зловещей
так вот какой он этот бог
не милосердствует но кажет
любое слово и накажет
за нашу грешную любовь
как будто кончился запас
деталей воздуха и красок
когда уже без всяких-яких
не будет выдуманных нас...
***
Люблю хорошие стихи,
стихи пригожие...
А если вдруг они плохи,
на нас похожие,
и так же внутренне горят,
и с ударением
о самом жутком говорят
столпотворении,
о необъявленной войне,
игрушках разума...
А может строчек больше нет,
одна лишь пауза..?
***
Найду когда-нибудь, найду
саднящей памяти рисунок,
пусть даже на свою беду,
пусть даже не в свою дуду
я с Божьей помощью подую
Не зная авторства всего,
лишь настоящие мгновенья
найду, как слышится, легко
и потеряю вновь Его
без дурака и сожаленья
Найду когда-нибудь и речь
вернётся на свою прямую
и долго-долго будет течь,
пока светильники из свеч
ей не укажут на другую
***