Прошло-то лет с тех пор, когда
Среди ночи, под старым вязом,
С тобою мы, о, Здравый Разум,
Вкушали молодость Плода!
Давно уж ты не тот, что был,
А коль до дум моих о Сласти,
То те, предав меня, у Власти,
Её теперь: и нрав, и пыл.
И рад бы стать самим собой,
Но тишь в душе с её порядком,
Да снег густой на жидких прядках,
Увы, с собой не манят в бой.