МАТЬ
И вот, как скрипач, вынимающий скрипку,
взяла это тельце покорное в руки
ещё неокрепшим движением гибким,
стремящимся в дом после долгой разлуки.
Из этого розового материала
ты в мыслях лепила, творила, чудила –
впервые своими руками играла,
себя обретя с неожиданной силой.
Твоею рукой оживленные струны
дрожали и пели в созданьи безвестном,
рождая мгновенно, легко и бездумно
тобою же с детства любимые пьесы.
Ноябрь 1965
ДИТЯ
Из бездн океана, пустот стратосферы --
откуда? И кто его выдумать смог?
Восьмое ли чудо? Четвертая ли мера?
Иль просто забавный и хитрый зверек?
Шестое ли чувство, седьмое ли небо –
посланец мясистый из небытия –
теперь он твой пир, твоя быль, твоя небыль,
и робость, и музыка мира твоя.
Ноябрь 1997