Насквозь промерзшая от норда,
Пропитанная серым сном,
Иду легко, иду я гордо,
Как одурманена вином.
По венам разлились каналы,
Сливаясь все в одном конце,
Где бьется беспокойной талой
Вода Невы в своем венце.
Я – средоточие стихии,
Я так впиталась в этот Град:
Он все познал в лучах Софии,
Он все же стар, хотя и млад.
Его помпезные постройки,
Его классический наряд
И ветошь спальной перестройки
В его глазах огнем горят.
Его прорвавшиеся струны,
Как когти, ранят до крови.
И лик блокадной ночи – луны –
Стираются в лучах зари.
Он на ладони и сокрытый,
Противоречит себе сам:
Он свежей нотой неизбитой
Дает волнения стихам.
Он равнодушных не оставит:
Того, кто первый раз припав
К земле его, на путь направит,
В историю свою вписав.