Жизнь так непоэтична в январе,
Вот в марте, мае, августе...
Да то же.
Сомнений нет, ведь на двойном
глубоком дне,
Ни в чём себя не ведая,
плывёт себе прохожий.
Ещё немного. День пойдёт на рост,
А ты скорей всего пойдёшь на убыль.
Нам наступает не на ухо,
а на хвост
Теней, по-чёрному изрубленных так грубо,
Зима - непрошеный холодный в доме гость,
По-дружески целуя в темя,
а не в губы.
Наследница. Весна. Ты ничего не жди.
Ты бесприданница.
Тебе ничто не светит.
Твой одичал народ. Твоя казна - кусты.
Твои солдаты - пьяницы,
и вечно мимо метят.
И в этой немощи погрязло всё вокруг.
Эфир и воздух,
светом, снегом крытый.
А по весне
мы откопаем труп,
И он смеяться будет запахом,
забытый,
Собрав в охапку всех зевак, как мух,
Чтоб рассказать им
обо всём
зарытом.