Нам всё чаще безразлично, где и как живут друзья.
Говорим не о любимых, смотрим правде не в глаза.
И давно уже не важно, что там думаю о нас,
Позабытые игрушки, приходившие на час.
Вот поэтому нам по-фиг, взгляды добрые со злом,
В мыслях мы себя прощаем, в душу матерно плюём.
Лишь ночной порой плохое, что осталось за спиной,
Лезет болью в наше сердце, тёмной муторной тоской.
Философия без края, жизни мутная река,
Измельчала берегами и подстилкою легла.
Мы всё это понимаем, но по-прежнему плывём.
Не хотим, но принимаем и всегда чего то ждём.
Интересно я бабахнул, в стихотворный переплёт,
Если что, я здесь проездом, жду вчерашний самолёт.
Или поезд опоздавший, на вокзал из прошлых лет,
А быть может я уехал, на попутке, в Белый свет.
Твою мать, ищу лазейку, в Рай, за медный пятачок,
Сочиняя на копейку, жду от неба, на рублёк…