Я часто рассуждаю в мыслях своих,
Про то, как все маски надели,
Про то, как один, единственный псих,
Не псих оказался на деле.
Про то, что обманут мгновенно,
Хоть чистая правда в глазах,
Но ложь будет в них откровенно,
И истина выльется в прах.
Про то, что те люди бывают,
Которые любят судить,
И судьями стать пожелают,
Хотят не спасти, а убить.
Про то, что нам мало свободы,
И каждый готов убежать,
И каждый потратить готов свои годы,
Чтобы уйти и спокойно дышать.
Про то, что мы любим так редко,
Что жизни готовы отдать,
И каждая капля так едко,
Поставит на сердце печать.
Про то, что мы так изменились,
И часто не видим друзей,
Но помним, как мы веселились,
Смотря на любимых детей.
Про то, что обиды растают,
Их годы с собой заберут,
И мы будем помнить, бывают,
Те люди, которые ждут.
Про то, что мы рано забыли,
Того, кто исправил всё в нас,
Того, с кем счастливо мы жили,
И даже тот блеск его глаз.
Про то, что рисунок не начат,
И мы перестали писать,
Закрыли глаза которые плачут,
А слёзы упали, и больше не встать.
Про то, что забыли и знаем,
Про то, что волнует наш смех,
Про то, что хоть лёд, но пылаем,
Про то, что так много помех.