...
С луной - всю ночь,
на день - уснул поэт.
Кругом с помарками бумажки,
в которых устремленье превозмочь
такое тайное в себе...
Но нет
намёка даже и поблажкой
от неба,
не спешащего,как будто,в НИКУДА...
Луна опять поэта лик осветит.
И сонм с помарками в листках...
БЕДА!
Года проходят без отметин
чарующего чувства ТАЙНОГО,
скорей всего и не призванного...
История земная - сует в круговертях
и в ошалелости объятия миров
так дальних всё,
объёмнее
самой и смерти...
А тем и более там поэтических всяк росчерков
и так усталых днями светлыми
без провидений снов.
Листки с помарками во вспять растелятся
дорогою всё в то же -
в НИКУДА...
Нахально кто,а кто да и застенчиво,
в бессмертное как будто провожая навсегда
не сказанное тайное в себе...
Поэт вдруг в полдень просыпается:
и солнышку в глаза премило улыбается,
-и мир земной во золоте,-
не в лунном серебре...
Противоречия с помарками -
-история вселенской полноты.
Но есть Начальное из Пустоты подарками...
Поэт всё смотрит в снеги;
припоминает жизни неги...
О,чудное!!!
Явилось всё же ТЫ!!!
...