И если б вы знали тот холод да сыпь,
где рощи чужие и дыры сапог,
землянки промокшие, где недосып.
Где просто я лег. А думали - сдох.
Мы шли за войною в грязи да полями,
и шили нам пули то саван, то всхлип.
О, если бы вы, пропотевшие в сауне,
познали мой век, непохожий на клип.
Входить в никуда, выходя ниоткуда:
приснятся вам, внуки, расклад этих дней -
он будет дороже картин и посуды.
и рваных в кресты для могил тополей.
Там дьявол крутился воронкой. Поверьте,
там арта – не вдоль, но вновь поперек.
Там мертвые ноги в кирзе, не в балете,
там всё, как положено, вовремя. В срок.
Мы были, смеясь, направлением смерча.
Бухали, как вы, рубясь в домино.
Ещё не поняв приближение смерти.
И как оно будет.
И будет оно?