Когда шестого января, к обеду ближе,
Настал, казалось, послепраздничный покой.
То мы решили всей семьей пойти на лыжах.
Вот только папа был какой-то... не такой.
Приняв с утра графин рябиновой настойки,
Метался папа по квартире без штанов,
В трусах и шлепанцах, со старой мухобойкой,
Он бил на мебели и стенах... комаров!
Кричала мама:"Всё! Допился до горячки!
Сейчас январь, какие, к черту, комары?!"
А папа маме возражал в веселой скачке:
"Да их тут тысячи! Спроси у детворы!"
Поплакав, мама, наконец, звонит в "психушку":
"Как мне ни жаль, но муж, похоже - ваш клиент,
За комарами дома носится с хлопушкой,
Но комаров у нас в квартире - просто нет!"
Врачи приехали, уселись на диванчик,
Настойки папа им налил: "За докторов!"
Те, выпив, крякнули, открыли чемоданчик,
А в чемодане - просто туча... комаров!
А папа ловко, будто ждал таких сюрпризов,
Махал хлопушкой слева, справа, по прямой.
Врачи оформили приезд, как ложный вызов
"Бьет комаров мужик, какой же он больной?"
И, перехлопав насекомых, словно в тире,
Теперь мышей наш папа ловит по ночам.
Наставил всяких мышеловок по квартире...
Но мы боимся про мышей звонить врачам.