Он думал стал её дыханьем
А был лишь передышкой
Рассказом длинным без названья
Отложенной "на вечер" книжкой
У ней тогда проблемы "с личным"
Всё кувырком, на перекос
А он был странным, необычным
Как будто слышал голос звёзд
Они не раз ему шептали
Не надо, к ней не подходи
Твой мир окутан зазеркальем
И на земле твои шаги
Не каждому дано услышать
А ей уж точно не понять
О чём стихи свои ты пишешь
Когда боль в сердце не унять
А он не слушал, он старался
Писать на выворот души
В нём каждой рифмой отзывался
То взгляд её, то вздох в ночи
А вот она ждала земное
Ей шёпот звёзд не нужен был
На зиму шубу, летом море
И чтобы кофе не остыл
А он бы рад, ей всё по списку
И даже более того
Но он был.. только передышкой
Так.. не понятно... для чего...