Прости меня Боже, я не отличаю добро от зла,
Я путаюсь словно в стихах Маяковского мальчик,
Который приходит к отцу и просит найти слова,
Который понять не может хороший он или пропащий.
Отец говорит про грязь и зубной порошок,
Про умные книжки, обиды, резиновый мячик,
Сынишка в конце, улыбаясь, подводит итог,
И папе клянётся, что будет чудесный мальчик.
Ребёнок в итоге все понял и выучил, как «хорошо»,
Что «плохо» забыл и больше так делать не будет.
А мне до сих пор не понятно, что значит «добро»,
Рассудок запутан, а «зло» громко - громко хохочет.
Я помню как в детстве уверенно знала о том,
Что плохо, кто злой и как поступать мне не нужно,
Но только вот с возрастом, путая мысли порой,
Мне все говорят о каком-то обличии чуждом.
Мол добрый не тот, кто поддержит и скажет: «терпи»,
А тот кто придёт, накричит и поставит на место,
Что лучше остаться без помощи, чьей-то руки,
Чем потом раздавать, что не брал, не найдя себе места.
Прости меня, Боже, живу я не так, как должна,
Что прочно уроки твои все никак не усвою.
Спасибо за то, что ты рядом со мною всегда.
Я скоро пойму, что значит твоя доброта,
Пойму, обещаю, и точно не буду злою.