Окончен бал, и дама пик,
отбросив маску и корону,
сошла босой с чужого трона,
явив избраннику свой лик.
Бледна. Измучена тоской,
и одиночества петлею...
Коснулась тонкою рукою
его щеки, взорвав покой...
Всё, обречён... Из года в год
он будет бредить маскарадом
под цокот туфелек от Прадо,
что замедляют стрелок ход.
Он будет вглядываться в стынь
холодных от мороза стекол,
и будет глухо сердце ёкать,
и прорастет в душе полынь.
Он избран был всего на миг,
всего- то лишь на танец белый.....
Но след оставлен дамой пик
как истинною королевой.