Володе Черниговскому, а кому ж ещё?
Над рекою расстилается туман,
И сижу я, как в засаде партизан,
Клёва нет, что изваянье, поплавок,
Я от скуки и от сырости продрог.
Хоть уклейка, хоть плотвичка, хоть бы кто,
Но застрял мой индикатор, как влитой,
И подкормка ни фига не помогла,
Лопухнулся, в общем, чуйка подвела.
Надо сматывать уду ко всем чертям,
Что тут ждать – лишь горя с горем пополам!
Говорил один, поймал, мол, здесь сома,
Но сома тут не водилось никогда.
Но какого же я хрена всё сижу,
На картину неподвижную гляжу?
Насидел себе когда-то геморрой,
Пневмония нынче прёт со всех сторон.
Ладно, вот ещё последнюю курну
И тогда уж от прострации очнусь,
И домой… ого, а где же поплавок?
Уходить покамест погожу чуток!