с жестокостью испорченных детей,
вопросами, похожими на клещи,
я обдираю счастье до костей,
и остаюсь лишь с истиной зловещей.
возропщут воспитатели земли,
привычно обозлясь поставят в угол,
а сверху боги скажут - не шали!
и впишут в угол очертанье круга.
я оттомлюсь там час, а может год,
через плечо за жизнью наблюдая,
пока она, цветет и увядает,
сочту до ста, потом наоборот...
надежды, выходя из берегов,
не выше стоп и ничего не значат.
а я стою в кругу своих богов,
и если круг сжимается, я плачу.