На малой родине пропели третьи петухи,
Народ позавтракал и двинул на работу,
А тут не спится, спать не дают грехи,
На родине такого небывало сроду.
Не принимает, значит, Подмосковье,
Акклиматизироваться не могу,
Года не те, шалит здоровье,
И нервы беспрерывно гонят пургу.
Я мысленно переношусь к Байкалу:
Здоровый климат, солнце триста дней в году,
Здесь, в Подмосковье, солнца кот наплакал,
И только по праздникам можно лицезреть Луну.
Про звёзды помолчу, скрываются за тучами,
Зато уж снег валит, почти что, каждый день,
Я по такому случаю
Пишу про всякую дребедень.
И от того стал мрачным и каким-то дёрганым,
И слова против не скажи,
Тоска и скептицизм разлиты в воздухе –
И остаётся лишь о малой родине тужить.