Мне белый шёлк всегда поёт о сказке:
О сакуре, что грезит о весне,
О кисти, что печалится о краске,
О ноте, что мечтает о струне.
И в мягких складках драгоценной ткани
Я будто вижу трепетный сонет,
Что в этот мир ещё не врос словами,
Но корень в сердце чувствует поэт.
Мне чудятся неведомые страны
И в переливах белого ищу
То ветвь в тумане дремлющей лианы,
То блик росы, скользящей по хвощу.
Так будут же благословенны кисти
И будет благосклонным полотно,
И чист порыв от страха и корысти,
В котором чудо воплотить дано!