Миришься со своими внутренними волками,
Воющими ночами куда-то вдаль,
С серо-небесно-питерскими глазами,
Ласковыми, но колкими словно сталь.
Кормишь их обещаниями на утро,
Правду скрывая, сдерживая нутро,
Гладишь и обнимаешь их, помня смутно,
Что в предрассветных сумерках всё равно,
Что лишь секунды делят наш мир на "после"
И на бессмертный, чёртов придаток "до".
Разве так сложно - молча, когда не просят,
Мимо пройти, не вглядываясь в окно?
Разве так сложно выключить все радары,
Договориться с совестью, замолчать?
Тени вокруг снующие - не товары,
Их не купить, чтоб вовремя подлатать.
Ты не отдашь их после в чужие руки,
Не объяснишь волкам, почему опять...
Им предстоит томиться, скуля от скуки.
Не объяснишь, что с ними нельзя играть.
Волки грызут, а ты говоришь им -
Завтра.
Завтра я зашагаю, чтоб все не зря,
И попытаюсь снова нащупать правду
Глупого мира, жестокого бытия.
16 января 2019