Январь. Метель. Мороз. Печаль и тьма.
Качает ветер мысли и берёзы
И вот пишу письмо себе сама,
Хотя и не сильна я в плане прозы.
Эпистолярный жанр не мой конек,
Но мысли сами льются на бумагу.
Вплетая рифмы, как бы между строк,
И осушают слез горячих влагу.
Нет, не реву. Ну, капельку грущу.
Бывает в предвкушении капели,
Весны и марта.
Хочешь, угощу?
Еще осталась баночка варенья.
Да-да, я говорю сама с собой.
Или пишу с наклоном влево строчки…
«Перегружусь» и можно снова в бой…
Ой, шоколад, возьму еще кусочек.
Ну и с чего такая маета?
Гони-ка прочь свой сплин, тоску и жалость –
И снова солнце выглянет с утра,
И до весны совсем чуть-чуть осталось.
И грянет март! Апрель! А там и май…
Сирень, сады, тюльпаны, зелень леса.
И снова счастье – крепче обнимай!
И снова ты прекрасная принцесса…
Вот так-то лучше!
Снова блеск в глазах.
Забыты слезы, горькие сомненья.
Порву письмо. Забудусь в сладких снах…
А послезавта будет воскресенье.
Через неделю маленький февраль.
Коты уже орут, любви желая.
Свисает с крыш сосульками хрусталь
И тает…
И печаль с ним вместе тает…