Привычно просыпаться средь ноч'и,
Смывая дрожь холодною водою.
Мне снег в окно метелит: "- Не кричи!".
Но я кричу, в объятиях с бедою.
... Вы ждёте идеального письма?!
Но за душою, ежели признаться,
К поэзии - раздробленная тьма...
Так как же стих мой должен начинаться?
Блаженен тот, кто носит в рукаве
Регалии и притарное слово;
Чьи рифмы на искусственной траве
Лежат бельмом, с пометкою "Готово".
Их греют полки книжного дерьма,
С проплатою обученных рецензий;
Не нужен дар и многого ума,
Блистать с такими книгами до пенсий.
Мне музыку нашёптывает лес...
Но скоро ли начну в ней сомневаться,
Смотря на то, в чём нынче интерес -
Так как же стих мой должен начинаться?
За авторством талантливой руки
Стоят: любовь, предательство и вера...
Но не одной проплаченной строки,
Лишь боль сердец - вот истинная мера!
Я начал путь с родимого крыльца
В жестокий мир, без права улыбаться...
Ползу в грязи, не чувствуя конца -
Так как же стих мой должен начинаться?
Средь яда глаз и диких скоростей,
Пишу о ясной истине, но тщетно...
Лишь выженные полосы плетей
Шрам'ят в душе, и не уйдут бесследно.
Как больно просыпаться средь ноч'и,
И ладить дрожь холодною водою!
Один... грызёт тоска... и хоть кричи -
Так день за днём, привычной чередою.
Но раз живой, не стоит умирать.
В своих строках за Вас лишь буду драться!
Зачем зазря заглавие стирать -
Так как же стих мой должен начинаться?