Его не убивала «Смерть с косой»
Стояли люди в кожаных тужурках.
Взирали на него с немой тоской,
А он как Прометей, им было жутко.
Их будущее видел, их расстрел,
Их смерть была для них уже не далью.
Они творили сами беспредел,
Наганы их поблескивали сталью.
Из них смотрела смерть ему в лицо,
А он улыбку им дарил за это
В последний раз, перед своим концом,
Улыбку очень доброго поэта.
Его, тот поэтический жираф,
Был рядом с ним,
Стоял перед расстрелом.
Он не имел на жизнь, ни каких прав,
Но тоже улыбался очень смело.
И это вызывало лишь восторг,
У тех людей, с не добрыми глазами,
Они ведь ждали от поэта торг
За жизнь его, с душевными словами.
А он, спокойно, продолжал курить,
Затягиваясь крепкой папиросой
Его жираф, его учил любить
И верить в жизнь
Так искренне и просто.
25.01.19