Уж скоро шесть. Смеркается.
Потушены огни .
Душа грустит, печалится
в оковах тишины...
Как страшно одиночество,
наедине с собой -
тогда спасает- творчество
и дарует покой.
И строчки, пусть нескладные,
к тебе приходит вновь-
как слёзы благодатные-
про смерть и про любовь...
Как Божье подаяние -
в ладони их возьму ,
и жизнь,как покаяние,
стихами расскажу!
Бумага стерпит, бедная,
всю боль моей души!
Ей - всё равно, наверное-
"Пиши, поэт, пиши"...