В антрацитовых сумерках хмурится месяц, корчится…
С половиной жизни злее все муки творчества.
У дороги пепел видится чьим-то кризисом,
по полям развеянным, только из ран не вынесенным.
У погоды – снежное море Лаптевых,
не пройти-не выдержать без тепла под дых.
Стали ветры громкими, слёзы частыми:
принимай, как должное, -
это счастие.
25.01.19