Мне жалко порванные книги
Как искалеченных людей,
От вида их невольно сдвиги
Тогда идут в душе моей.
Их грубо рваные страницы
Напоминают мне культи.
Как будто в древнюю гробницу,
В библиотеку ты приди,
Увидишь, что лежат на полках
Десятки, сотни там калек.
Страницы рвут не люди – волки,
Хоть их печатал человек.
Своё значение утратив,
Стоит из книжек скучный ряд,
И идиоты скуки ради
Их рвут, не зная, что творят.
В век отупения людского
Мне жаль, печатные друзья,
Что так жестоко и сурово
Калечат вас и что иного
Вам не дано и дать нельзя.
Но будто со страничек рваных
Стекает струйкой там и тут
Кровь из болящей рваной раны,
И слёзы, как это ни странно,
С обложек точно с лиц текут.