На панно в спортзале было море,
где играли мячиком дельфины.
Наши девочки писали на коленках,
в недалёком, в общем, девяностом,
то шпаргалки, то любовные записки
мальчикам-волейболистам
из враждебных параллельных классов.
И зелёный шум случался в мае,
и большими были перемены.
После школы я ловил волейболистов
и доказывал им превосходство бокса,
что, увы, никак не умаляло
их успехов на любовном фронте.
В эти времена без компромиссов
мы умели говорить всё прямо,
и смотрели строго, исподлобья,
на желавших проскользнуть втихую
в области с пониженным давлением.
И казалось, можно сдвинуть горы,
или написать великий эпос,
в крайнем случае – простить волейболистам
их неукротимую харизму.
Но не удалось, не удалось.
Наши девочки ушли из сердца мира.
Жирные теперь волейболисты
больше не подкидывают мяч,
смотрят с нежелтеющих страниц...
Точно так же я смотрю, наверно,
со своих забытых фотографий,
как идёт, смеясь, чужое время.
И застряв по шеи в рубиконе,
где не виден левый/правый берег,
нам осталось уловить поток
и тихонько плыть в моря забвения,
где дельфины мячиком играют,
где из мальчиков не выросли мужчины
в нерушимом, неразменном мае,
где дельфины...