Пусть иногда и не хватало слов, мы, как могли, свою вносили лепту, пусть где-то здесь бродил Андрей Рублёв, когда ещё не строили проспектов. Пусть где-то здесь родился первый стих, пусть рукописи здесь сожрало пламя - мы были молчаливее других, с которыми сидели за столами. Но не благодаря, а вопреки - мы под улыбкой прятали ухмылки, когда шампанским мыли потолки, а пепел осыпался на затылки. Мы мякиш глины рвали на куски, поскольку все дороги были наши, где шамкали, как будто старики беззубым ртом распаренную кашу. Мы из обид ваяли тупики и ставили последнее на карту, но были мы от смысла далеки и песни часто путали с инфарктом.
А в том конце тоннеля выпал мрак, который был в неискренности жалок, но знали мы, что что-то тут не так, что Жития списали со шпаргалок.