Всё, что летит к неизвестности лихо,
Мне не поймать ни сачком, ни багром,
Дни прожужжали, как пчёлы в гречихе,
И погрузились толпой на паром.
Сколько их будет на той переправе,
Дивных рассветов и тёмных ночей?
Надо ль мечтать о сверкающей славе,
Иль у Фортуны не хватит лучей?
Гордость моя с честолюбием в ссоре,
Бьются за тёплое место в душе
Борются часто они на курсоре,
Первым желая воскликнуть «Туше!»
Что в нашей жизни, как вечность, бесценно:
Деньги, уют, на Рублёвке дома?
Что может быть у людей совершенно?
Разве что мудрость, которой – тома…
Истина в них пребывает веками,
Обозначая себя простотой,
Тщательно прячется между строками,
Не ущемлённая их теснотой.
В строчках, сплетённых поэтом умело –
След уплывающих в прошлое дней –
Нет в настоящем искусстве предела,
Ибо оно долговечней камней!