Мой стол засыпан недобитыми стихами,
и я гляжу на цифры один девять девять шесть...
Год моего рождения врезается в сознанье,
как крик о помощи кого-то вдалеке.
Я просыпаюсь в полночь и рыдаю,
как будто тьма напомнила о будущем, что не достать.
Не доказать себе, и никому вообще, что я не умер,
что есть ещё во мне та юность-благодать.
Ведь я не вырос, но состарился в конец,
забыв про уязвимость и свой ясный, громкий смех.
Где мощь, что двигала границы, потолки и стены,
и вырывалась птицей из груди, на самый верх?
Где я, лежащий на поленнице под небом
ночным и чистым, как Эдема нагота?
Где ты, которую я вечно представлял с собою,
лик чей не знал и не узнаю никогда?