Прости что я так выцвел в сорок два.
Перебродил, перегорел и перетаял.
Что воздухом одним с тобой дыша
так много не сказал и не намаял.
Прости что в сорок два, ещё целёхонек.
Не вздёрнут, не зарезан, не заглушен.
Хоть вон там, за стойкою - ретив конёк,
гвоздь двухсотый держит с коим дружен.
Здесь такая глушь, дружище, глушь!
Общество слепых, немых и мёртвых.
И хиреют оболочки душ.
в оболочках этих - яды зреют.
Бог простит, да многих ли простил?
Поперёк идущих - в спины хают!
Потому что в лоб, не хватит сил!
От того, лай собственный глотают.