Этот город – открытка, а я – беспокойный фрагмент,
Оживающий после полуночи, и до рассвета,
Второпях покидающий мраморный свой постамент.
Я бегу, наслаждаясь порывом охрипшего ветра.
Я – кусочек лепнины на доме времён Бенуа,
Старый дуб, под которым когда-то расхаживал Пушкин.
Сквозь стекло витражей я взираю на Невский, ну а
Может быть, на витрине красуюсь фарфоровой кружкой.
Надо мною ни властны ни время, ни ужас стихий.
Я - чугунные львы, что с Дворцовой взирают лениво,
Как эпохи сменяют друг друга, рождая стихи.
Мириадами звёзд собираясь над Финским заливом.
Но рассвет уже близок и мраморный ждёт постамент.
Я застыну в открытке, чтоб снова однажды родиться
Миллионами новых, окутанных тайной легенд.
Редким солнцем над Северной сонной столицей.