Вот и пришелица – вьюга-метелица –
песни, танцуя, поёт.
Как суетится она, канителится,
лихо метёт у ворот!
Ночь сажей мажется,
только мне кажется,
что среди белых ракит –
там, за калиткою, – в белой кибитке (чу!)
Пушкин к Наталье летит.
Муки сердечные в звоне бубенчиков
сладко таятся в душе.
За занавесками – ёлки невестами
к свадьбе готовы уже.
Новорождённая тропка торёная –
и… разволнуется кровь!
Губы влюблённые, приговорённые
к страсти, ждут слов про любовь.
Белые плечи
не знают, что речка
Чёрная катится в грудь…
Русь моя, маяться,
век тебе каяться –
не замести вьюгой грусть.
*