Но была для меня та тема,
Как раздавленная хризантема
На полу, когда гроб несут.
Первая
Она себе приход соорудила,
Когда её я уж и не ждала,
И, проступая сквозь мои чернила,
Произнесла заветные слова.
Давно знакомые
Меня не узнавали,
Отгородившись вереницей лет,
Они ту тему сами обыграли,
Которой имени на свете нет.
Вторая
Вот пришла бы сразу «Седьмая»,
Вызывающая немоту,
Но безжалостная «Вторая»,
Нарушая дремоту мысли
Уж пожаловала.
Разрыв? –
Неразлучные разлучимы
Временем. – Не минуешь
Сквозную тему,
Что раздавленную хризантему
Из потока тех похорон,
Как последний земной поклон,
Бережно перенесла
В дом,
А затем –
В наступающее столетье
Третья
А если это на века
И нет возврата?..
Мне говорили облака,
Что смерть крылата.
Но всё надеюсь:
В плавный круг
Она вольётся,
И если ночью умер друг,
К утру вернется…
В пробел
Между двумя мирами,
Где раз помысленное нами
Свои сплетает кружева...
– Не упразднишь. Узор не дремлет.
Всегда-иной соединит
Сей час разрозненные части. – Тема:
С движением моей руки
Вновь розовеют лепестки –
И – оживает хризантема.
февраль – март 1997г.