Прости, mon cher, но речь не о войне.
Я сыт по горло танками "Армата".
Мне вспомнились те нотки аромата,
Что нас двоих сплели наедине.
Прости, my darling, губы ниже губ,
Твои духи - "Амбре" или "Фиалка",
В их запахе погрязла коммуналка,
И я с тобой не нежен и не груб.
Ты мой наркоз, ты нежный фимиам,
Ты белый лед и темная Химера.
И я опять, с упрямством парфюмера,
Готов к тебе идти по головам.