Я старею. С памятью всё хуже,
Плачу о несбывшихся мечтах,
И былым возлюбленным — не нужен.
Дальше — ждут забвение и крах.
Да, любил я раньше строить планы,
Те, которым сбыться — не дано!...
Кровь сочится из душевной раны,
Липкая, как красное вино.
Для чего считал себя бессмертным,
Неподвластным роковым годам?
Чтоб просить судьбу быть милосердной?
Что обрёл, и, что я передам?…
Всё вопросы. Грустно и тревожно.
Знаю — то, что было — не вернуть.
А поступки? Оценить их сложно.
Только, в них, моя сокрыта суть.
Под мороз колючий, злой и вьюжный,
Мысли леденеют — не согреть.
Голос мой — осипший и натужный —
Ранит слух, как тело режет плеть...
...Но в момент свидания с зарёю,
Тронет жизнь измученную грудь,
Пред глазами — возродится Троя,
Проявив мечты заветной путь...
И тогда увидится такое,
Что отступят и печаль и грусть.
«Прочь досада… Не дружу с тоскою...» -
Падают слова из алых уст.
Я старею. Так судьба пророчит -
Дни кружат осеннею листвой,
Пусть на смену им приходят ночи -
В сердце снова властвует покой.
26.01.2019