Из цикла "Монологи"
«Смотришь, – сказал он, бокал теребя в руках, –
И усмехаешься: выпил – и понесло…
Мол, потянуло покаяться во грехах?
А вот поверишь – трезвёхонек, как стекло.
Выпил – прикинь – чтобы просто найти предлог.
Кто меня станет выслушивать? Только ты.
Так надоел этот внутренний монолог –
До омерзенья, до колик и тошноты.
Вроде отпустит, пройдёт – а потом опять.
Как наказанье, ей-богу, с недавних пор:
Ходишь и думаешь – чем бы себя занять,
Чтоб не пускать в черепушку привычный вздор.
Чем ни займи – а оно всё одно долбит:
Кто же тебе виноват, коли сам дурак?
Правильно бит, и спасибо, что не убит.
Сам на себя обижайся, что всё не так.
Жил бы толково, без вывертов, по уму,
В пропасть не прыгал бы, голову очертя –
Всё получилось бы в жизни. Кому-кому,
А уж тебе-то ведомо. Не дитя.
Думал – заговорён от любой беды,
Жил наугад, не вникая: а что потом?
Жил-не тужил, а теперь пожинай плоды.
Клей да сшивай, да следы заметай хвостом…
Словом, обычная ересь и чепуха.
Всё не смертельно, и грех на судьбу пенять.
Если подумать – житуха не так плоха.
Так что отпустит. Пройдёт.
А потом – опять…
Ладно, проехали. В голову не бери…»
Вышел, спускается – медленно и с трудом.
Кажется, слышу: ключом шерудит в двери.
Молча заходит в пустой равнодушный дом.