в роще берёзовой самый беспечный ангел
думает — с рук сойдёт и морозный воздух,
и непреклонный дух, и преклонный возраст,
и стрекотание включенных с ночи камер,
кто тут поэт? а поэтов у нас как снега,
каждый несёт без разбора в костёр по слову,
каждый взлетает и падает, кто их ловит,
кто утешает и снова бросает в небо?
на языке, лишь деревьям и птицам внятном,
в снах на земле под брезентовым одеялом,
ангел считает время, ему осталось
пара шагов до бессмертья по снежной вате.