Ты не будешь писать мне письма,
Или, скажем, читать мою прозу,
Никому и никто не обязан:
Я глупее могу сморозить!
Я страдала лиричной девой,
Приукрасила прозу жизни,
Но лепила в ночи пельмени,
Духов в гости стараясь вызвать.
Не туда, не затем, не надо,
И не это ввиду имела,
Уползаю под одеяло:
На словах лишь бываю смелой.
Я рукопись швыряла в лица,
Ведь если было, что стесняться,
Но между тем я совсем забыла,
Что мне не двадцать, увы, не двадцать.
Душа взрослеет, стареет тело,
И что там дело до философий...
Себя - искала, любви - хотела,
Но это сразу не видно в профиль.
Ты не будешь писать мне письма,
Оставим монолог эпистолярно.
Пускай другие ищут в этом смыслы:
Они бывают всегда полярны.