Мне не по нраву бесполезный труд.
Бог, очевидно, подавал мне знаки,
надеясь, что остановлюсь, учту.
Но слова пеной затвердела накипь.
Сопротивлялась. Отказаться? Нет!
Когда, выталкивая из кровати,
тут сами мысли выкроят сюжет
и, может быть, кого-нибудь захватит?
Споткнуться на пяти, на десяти...
Затягивает вязкостью болота,
хоть на карачках надо мне ползти
к двенадцати... Чтоб удивить кого-то?
А кисти рук давно скрутил артроз,
и путаюсь в значеньях слов и буквах,
на почерк не посмотрите без слёз,
но я строчу стихи безумной букой.
Наверное, то есть моя беда.
На свежий воздух срочно, на природу!
Я в заточении корплю года,
не жалуясь на мысли недороды.
2018 год Сборник № 60