Завьется на лозе багряный лист
Воспоминанием о снятом урожае,
Мы будем помнить, как был воздух чист,
Как грозди винограда пахли раем,
Как было терпко новое вино,
И как легко делились сокровенным.
И было узнаванье драгоценным
Как будто всё предопределено.
Но каждый в диалоге сам с собой
Хоть за вином нам кажется иначе
И каждый раз лишь о себе мы плачем,
Когда так искренне горюем о другом...
На склонах гор лежит столетний снег,
Тень алычи становится всё тоньше,
И голос истины все явственней и звонче,
Твердит о том, что истины здесь нет.