Она не позвонит. Ей все равно.
Ее душа всегда была чужою.
Ты для нее, как горькое вино,
Как кубок с ядом налитый судьбою.
Она небытию спешит предать
Все то, что было связано с тобою.
Спросите: "Кто?" Жена, подруга, мать...
Без разницы! Но темною порою
Ты думаешь: избави меня Бог
Ступить при жизни на ее порог,
Проклятья получать в благословеньях,
Соперницу в ее лице иметь
И слышать ее смех в своих мученьях,
В делах читать посланье умереть.
Предательство второе имя ей,
Но ты при всех зовешь ее своей...
(Вышемирская Ольга)