Бог песков пустынь, чахлый стебель бел,
высыхает соль, остывает дух.
Уже столько лет я пляшу тебе
Саломеей медною, как в аду.
Мой пока в лесу не отесан гроб,
города июль окунает в зной,
в это пламя, в сладкий его сироп,
в пряный вечер ветреный травяной.
Пьяный дух мой, бог, мотыльки звенят,
воздух полон бликами, как во сне
ледяными хлопьями, что меня
заметают в снежной моей стране.
Пусть еще не досуха выпит Ганг,
встанет утро сутрами Брахмапутр,
тяжелы плоты из страны Маган,
из страны Маган корабли плывут.
Серебро и олово, сердолик,
клинописный груз меловой земли;
только то и дорого, что болит,
только то и золото, что вдали.
Капай, дождь, закатная кровь из ран,
как вода пролейся в реке, в руке;
заучить слова, затвердить Коран,
и в дорогу с посохом налегке...