Зачем ты пишешь, поэт?
Знать, чем ты дышишь, поэт?
Мир уже многогранно изведан.
Мастерами рождённый портрет
Не воспеть тебе множество лет,
Тонет свет в криках тех, кто был предан.
Зачем ты пишешь, поэт?
Знать, чем ты движешь, поэт?
Мотора твоего критерии тоньше материй
Чужих кошельков.
Растаял задор достижениями предпоследних мест.
Тебе жаль дураков?
Ах, религия присвоила высшие цели,
Оставив тебя ни с чем, навязчив протест
В самодельных оковах.
Зачем ты пишешь, поэт?
Знать, что ты ищешь, поэт?
Искатель находит
Останки предыдущего искателя,
Неподалёку свои,
Ближе следующих
За повтором
Неожиданного поворота,
Но уже нет возврата
Дорога смята
Шквалом топчущихся за успехом,
Или истиной,
Или потому что так надо,
Или так шли другие,
Да всё мимо
Твоей деревушки,
Способной припомнить о чём-то чуть более настоящем,
Быть может,
Во всей этой яркости
Просто вышедшем из моды.
Я знаю тебя бесконечно давно,
Каждый свершённый тобой пируэт,
Не понимаю я лишь одного:
Зачем ты пишешь, поэт?